Порука
Василь ЗуёнокВедах беларускіх
Эпохам не бухали в гру́ди,
О доле своей не кричали,
Молились: “Что будет, то будет…”
А больше — молчали.
История видеть привыкла
Судьбу белоруса:
Армяк, подпоясанный лыком,
Усы да чуб русый…
Не ловит вершин эпохальных,
И в доме своем бездомный,
И в смысле национальном—
Отнюдь не гордый, а темный.
Но он был не лыком шитый —
Наследник балта и росса.
Он сеял упорно жито
И тихо ласкал колосья.
Он ведал — быть урожаю.
Он верил—прорежется голос.
Над вражьим надменным ржаньем
Восстанут Купала и Колас!
Что сникли с насмешкой убогой?
Язык отнялся, Панове?..
И нашим певцам на подмогу
Идет Максим Богданович!
И трое, подставив плечи,
Землю свою возвышают.
Дивится лишь мир: человечий
Голос и здесь бывает!..
Ты солнцем сердца согрело,
Могучее слово!
Таится лишь зуд застарелый
В мозгах бестолковых
И ходит про наши песни
Погудка лихая:
Ты пой, дружище, хоть тресни,
И все же они отмирают…
И думы от холода стынут.
Бывает, опустятся руки:
Ужели кричим мы в пустыне?..
Да слово восходит порукой!
Не будь же, не будь иноверцем
На отчем причале,
Восстань, восстань, мое сердце,
В пустыне молчанья!..
1972