Отрывок из поэмы «Симон-музыкант»
Якуб КоласВедах беларускіх
Часть III
1
О родной край, край пригожий!
Милый край моих дедов!
Что милей на свете божьем
Этих светлых берегов,
Серебром где льются речки,
Где леса-боры растут,
Пахнет медом, сеном, гречкой,
Разговор поля ведут;
Этой шири безграничной
И болот твоих, озер,
Где под звуки вод криничных
Думы думает простор;
Где, поникнув, плачут лозы,
Где весной луга цветут,
Где печальные березы
Провожают в дальний путь?
Эй, старинные курганы,
Стражи вечности седой!
Кто насыпал вас чеканно?
Чьею волею-рукой
Вы разбросаны на поле,
Очевидцы дел лихих?
Вы не скажете нам боле,
Как сражались здесь полки!
Вы путиною неровной
В вечность гоните волну
Вдоль Вилии полноводной
И под светлую Двину.
Край родной мой! Где на свете
Край другой такой найти,
Где бы рядом с грозной смертью
Жизнь старалась расцвести,
Где бы под руку беспечно
Нищета с богатством шли,
Где б над долей человечьей
Насмехались короли?
Города, поселки, села
Перепутали гуртом
Церкви, гордые костелы
С колокольнями притом.
Звоны в церкви непредвзято
И в костелы всех зовут,
Чтоб пред Богом и пред братом
Всем грехи простили тут.
Край родной! За Божье имя
В честь костелов и церквей
Меж детьми давно твоими
Много выросло камней;
Много было чертовщины,
Меч, огонь губили край,
С двух сторон “отцы” дубиной
Загоняли всех нас в рай!
Разливалась кровь морями,
Грязь предательства росла,
Что попами и ксендзами
В сердце брошена была.
И теперь меж нами, братья,
До сих пор царит раздор-,
И поповское проклятье,
И ксендзовский наговор.
Братья! Братья-белорусы!
В книге судеб и начал
Искушения искусно
Людям дьявол посылал.
Здесь в краю сходились орды
Споры силою решать,
Чтобы край наш вольный, гордый
Навсегда завоевать,
В сердце нас смертельно ранить,
Души вытряхнуть навек,
Наши земли опоганить,
Обесславить, как калек,
Чтобы в омуте разрухи
Уничтожитъ все следы,
Не узнали чтобы внуки,
Кто такие их деды.
Кровь рекой лилась невинно,
Швед добро у нас палил,
Царь российский самочинно
Тут бесчестия творил,
Создавал острог народу
Императорским пером,
Мерил волю и свободу,
А культуру нес дубьем.
И копытами бездушно
Конь казацкий здесь ступал,
Наши земли, наши души
Он безжалостно топтал.
Край родной! Ты разобщенный,
И на западе от нас
Польский пан самовлюбленный
Вожжи взял в который раз,
Чтоб в Варшаве непременно
Белорусу шить халат.
Да ни ксендз, ни пан надменный
Время не вернут назад.
Эх, чего нам не пришлось же,
Братья, вместе пережить?
На полях сражений, Боже,
Сколько гениев лежит!
Неизвестных и бездольных,
Не оплаканных, ничьих,
И отпетых в чистом поле
Ветра посвистом пустым.
Разве ж мы не заслужили
Путь свой в мире выбирать
И лишь собственным край милый,
Край родной свой называть?..
1911—1925